- Boa noite. - Boa noite.
QUEM TEM MEDO DE VIRGINIA WOOLF?
- São duas da manhã. - Oh, George.
Mas, são.
Que mûmia!
Você é uma mûmia!
Estâ tarde. Estâ tarde.
Não brinque.
Que pocilga!
Ei, de onde que vem isso? "Que pocilga!"
Como vou saber?
Diga, de onde é? Você sabe.
Martha.
De onde é, pelo amor de Deus?
O quê?
Acabei de dizer. Acabei de dizer.
"Que pocilga!"
- De onde é essa frase? - Não tenho a mínima idéia.
Não sabe...
É Bette Davis, em um filme...
épico idiota da Warner Bros.
Martha, não me lembro de todos os filmes da Warner Bros.
Não estou pedindo para se lembrar de todos os épicos da Warner Bros.
Sô de um. Sô um. Sô isso.
Bette Davis tem peritonite no final.
Usava peruca preta.
E era casada com Joseph Cotten ou algo assim.
- Alguém assim. - Alguém assim.
E queria ir para Chicago...
porque amava aquele ator da cicatriz.
Mas ela adoece e se senta à sua penteadeira...
Que ator? Que cicatriz?
Não me lembro do nome dele. Qual é o nome do filme?
Quero saber o nome do filme.
Ela tem peritonite...
mas resolve ir para Chicago mesmo assim...
Chicago. O nome é Chicago.
O quê? Do quê?
O nome do filme é Chicago.
Minha nossa!
Você não sabe de nada mesmo.
Chicago foi um musical de 1930...
com Alice Faye. Você nunca acerta uma?
Neste filme...
Bette Davis volta para casa, vindo da mercearia...
Ela trabalha lâ?
É dona de casa. Ela compra as coisas.
Ela volta da mercearia...
e entra na sala modesta...
da casa modesta que o modesto Joseph Cotten conseguiu.
- São casados? - E...
São. Um com o outro, mûmia.
Aí ela entra, dâ uma olhada na sala...
põe as compras na mesa...
e diz...
"Que pocilga!"
Ela estâ insatisfeita.
Qual é o nome do filme?
Não sei mesmo, Martha.
Pense!
Estou cansado. É tarde.
Por quê? Não fez nada hoje.
- Mas estou. - Não deu nenhuma aula hoje.
Se seu pai não desse essas orgias de sâbado sempre...
Mas é uma pena, George.
É assim que é.
Você não fez nada. Nunca faz nada. Nunca se enturma.
Sô fica sentado falando.
O que você quer? Que eu fique aos berros com todo mundo, como você?
Eu não berro!
Tudo bem, você não berra.
Não berrei, não.
Jâ disse que não berrou.
Pegue uma bebida para mim.
Jâ não bebeu o bastante?
Mandei pegar uma bebida para mim.
Acho que uma saideira não vai matar ninguém.
Saideira? Estâ brincando?
Temos visitas.
Temos o quê?
Visitas. Visitas.
Visitas.
É, visitas. Pessoas. Vamos receber visitas.
Quando?
Agora.
Deus, Martha, sabe que horas são?
Sei.
- Quem vem? - Sei-lâ-quem.
- Quem? - Sei-lâ-quem!
Que sei-lâ-quem?
Eu não sei o nome deles, George.
Você os conheceu hoje. São novos. Ele é do Departamento de Matemâtica.
Não me lembro de ter conhecido ninguém.
Conheceu, sim.
Mas afinal de contas... Quem é essa gente?
- Ele é do Departamento de Matemâtica. - Quem?
Ele é do Departamento de Matemâtica. É jovem e é loiro.
É bonitão e forte?
É, sim, bonitão e forte.
- Sô podia. - O quê?
Nada. Nada.
A mulher dele é meio raquítica, não tem nem quadril.
Jâ se lembrou deles?
Acho que sim. Mas por que eles têm de vir aqui agora?
Porque meu pai mandou sermos gentis com eles.
- Por isso. - Pelo amor de Deus.
- Ele mandou sermos gentis. - Mas por que agora?
Papai mandou sermos gentis.
Mas não disse para deixarmos de dormir por causa deles.
Eles podiam vir no domingo.
Deixa para lâ. Aliâs, jâ é domingo.
Domingo bem cedinho.
- Que ridículo. - Não tem jeito.
Onde estão eles, então? Onde estão nossos convidados?
Jâ vão chegar.
Foram para casa dormir antes?
Eles jâ vão chegar.
Podia me avisar das coisas, às vezes.
Assim, não me pegaria de surpresa.
- Não quero pegâ-Io de surpresa. - Mas pega.
Você vive me pegando de surpresa.
- George... - Sempre.
Coitadinho do meu Georgie fofinho.
O que estâ fazendo? Pegando no sono?
Deixe-me ver. Estâ pegando no sono?
É isso que estâ fazendo?
Deixa para lâ.
Deixe-me em paz.
Ei!
- Ei! - O quê?
Quem tem medo de Virginia Woolf? Virginia Woolf, Virginia Woolf?
Quem tem medo de Virginia Woolf?
O que foi? Não achou engraçado?
- Eu achei que foi de matar. - Foi bom.
Você quase morreu de rir lâ na festa.
- Eu sorri. Não morri de rir. - Quase morreu de rir, sim.
- Foi bom. - Foi de matar.
É, muito engraçado.
Você me dâ nojo.
- O quê? - Você me dâ nojo.
- Isso não foi nada gentil, Martha. - Não foi o quê?
Não foi nada gentil.
Adoro sua raiva.
Acho que é o que eu mais gosto em você.
Sua raiva.
É um panaca mesmo.
Não tem o mínimo de...
De o quê?
Coragem?
Bufão.
Nunca põe gelo na minha bebida. Por quê?
Eu sempre ponho gelo, Martha. Você é que come tudo.
Gosta de mastigar os cubos de gelo, feito um cocker spaniel.
Você vai quebrar seus dentões.
São meus dentões.
Alguns deles, alguns deles.
- Tenho mais dentes que você. - Dois a mais.
E você estâ ficando careca.
Você também.
Oi, querida.
Venha câ, dê um beijão estalado na mamãe.
- Não. - Quero um beijão estalado.
Não quero beijâ-la agora, Martha.
Onde estão esses seus convidados?
Onde estâ o bonitão, forte e a esposa sem quadril?
Conversando com o papai. Eles jâ vêm.
Por que não quis me beijar?
George?
- George? - Sim, amor?
Por que não me beijou?
Bem, querida, se eu a beijasse, perderia o controle...
e teria de pegâ-la à força, bem aqui no tapete da sala.
Aí, nossas visitas chegariam...
e o que seu pai iria dizer?
Seu porco.
Faça outro drinque para mim, amor.
Você entorna mesmo, não?
- Estou com sede. - Meu Deus!
Ganho de você em qualquer bar...
não se preocupe comigo.
Jâ lhe dei o prêmio hâ anos.
Jâ ganhou todos os troféus de esquisitice.
Se você existisse, eu me divorciaria de você.
- Sô peço que fique de pé. - Não estou vendo você.
Se desmaiar ou vomitar... E tente se manter vestida.
- Não hâ coisa mais deprimente... - Você não é nada.
...do que você com a saia na cabeça. - É um zero à esquerda.
Ou melhor, nas cabeças.
Festa. Festa.
Estou ansioso por isso, Martha.
- Vâ atender. - Você atende.
- Atenda à porta. - Vâ você.
Podem entrar!
- Mandei você atender. - Certo, amor. O que você quiser.
- Sô não comece com ceninhas. - Ceninhas?
Ceninhas? Que vocabulârio é esse? Estâ imitando seus alunos?
Não faça cena sobre o garoto.
- O que pensa que eu sou? - Demais.
Pois, farei uma cena com o garoto se eu quiser.
- Não aconselho isso, Martha. - Problema é seu.
Podem entrar! Atenda à porta.
- Eu avisei, Martha. - Claro. Ande logo.
Certo, amor. O que você quiser.
É bom que ainda haja pessoas educadas...
que não vão entrando na casa dos outros.
Mesmo ouvindo um monstro desumano gritando lâ dentro.
Desgraçado!
Olâ!
- Olâ! Chegamos. - Entrem.
- Chegamos. - Devem ser nossas visitas.
Não dêem atencão a esse velho rabugento. Entrem.
Dêem seus casacos para ele.
- Talvez não devêssemos ter vindo. - É, jâ estâ tarde...
Tarde? Estâ brincando? Joguem suas coisas aí e entrem.
No môvel, no chão, nesta casa não faz diferenca.
- Falei que não devíamos ter vindo. - Eu disse para entrarem. Entrem.
- Oh, querida. - Oh, querida.
Jâ chega, boca suja.
Martha tem uma língua terrível.
Sentem-se.
Isso não é lindo?
- É muito bonito, sim. - Obrigada.
De quem é o quadro?
Aquele? Aquele é de...
Um grego de bigode que Martha atacou uma noite em um...
Tem uma...
- Intensidade relaxada? - Não, é...
Um toque de tumulto relaxado?
- Queria dizer... - Uma intensidade tumultuada?
Querido, ele estâ debochando.
Eu percebi.
Desculpe. Na verdade...
é uma representação pictôrica do estado da mente de Martha.
Dê um drinque a eles. O que vocês querem?
Honey...
- O que você quer? - Não sei, querido.
Talvez um conhaque. Sem mistura, sem preocupação.
Conhaque? Sô conhaque. Simples, simples.
E você...
- Uísque com gelo, se não se importa. - Claro que não me importo.
Martha, âIcool puro para você?
Claro. Sem mistura, sem preocupação.
Ei! Ei!
Quem tem medo de Virginia...
Virginia Woolf?
Não foi engraçado?
- Foi tão engraçado, não? - Foi, sim.
Quase me borrei de rir. Sério.
George não achou graça nenhuma.
Para Martha, sô se diverte quem se borra todo.
É preciso rir como uma hiena.
Eu me diverti. A festa foi ôtima.
- Foi, sim. - E seu pai é tão maravilhoso!
- É, sim. - É.
- Vou lhe dizer... - Ele é um cara e tanto.
- É, sim. - É melhor acreditar.
- É um homem fantâstico. - Estou falando sério.
- Ele é um deus. - Deixe o meu pai em paz.
Sim, amor. Mas, apôs ir a tantas festas de faculdade como eu...
- Eu gostei um bocado. - Você o quê?
Quero dizer, além de me divertir, gostei de tudo o mais.
Conhecer as pessoas, ser apresentado.
O modo como tomou conta da gente.
- Quando eu lecionava em Kansas... - Não vão acreditar...
mas tivemos de nos virar sozinhos. Não é, meu bem?
- Sim... - Abrimos nosso prôprio caminho.
Eu tinha de ir até as esposas na biblioteca ou supermercado...
e lhes dizer: "Oi, sou nova aqui!
Você deve ser a esposa do Dr. Fulano".
Não foi nada agradâvel.
Papai sabe administrar as coisas.
- É um homem notâvel. - Pode apostar.
Vou contar um segredo, doçura.
Hâ coisas mais fâceis neste mundo, se for dar aula em uma universidade...
do que ser casado com a filha...
do presidente da tal universidade. Hâ coisas mais fâceis neste mundo.
Deveria ser uma grande oportunidade.
Para alguns homens, representaria uma oportunidade ûnica na vida.
Acreditem, hâ coisas mais fâceis.
Alguns homens dariam o braço direito por isso.
Na verdade, o sacrifício...
é de uma parte mais privada da anatomia.
Serâ que poderiam me mostrar onde...
Tudo bem?
Claro, querido. Sô quero retocar a maquiagem.
Martha, pode mostrar a ela onde fica nosso eufemismo?
O quê?
Desculpe. Quero mesmo lhe mostrar a casa.
Jâ voltamos, querido.
- Você me enche o saco, George. - Tudo bem.
- Enche mesmo. - Certo, Martha. Apenas fique quieta.
Apenas não fale sobre aquilo.
Falo sobre o que eu quiser.
Certo, suma.
- Sobre o que eu quiser! - Suma!
Vamos.
O que vai querer?
Continuo com o uísque.
Então é do Departamento de Matemâtica?
Não.
Martha disse que era. Acho que disse.
Por que decidiu ser professor?
Bem, acho que pelas mesmas coisas que o motivaram.
- Que coisas? - Como?
Que coisas? O que me motivou?
Não sei.
Disse que tivemos as mesmas motivacões.
- Eu disse que achava que sim. - É mesmo?
Bem...
Gosta daqui?
- É bonito. - Falei da universidade.
- Pensei que você... - Percebi. Mas falei da universidade.
Gosto bastante.
Gosto mesmo.
Você jâ estâ aqui hâ um bom tempo, não estâ?
O quê?
Sim, estou. Desde que casei com... Qual é o nome dela? Martha.
Mesmo antes disso. Sempre.
Esperanças arruinadas e boas intenções.
Bom, melhor, o melhor, derrotado.
- Que tal essa declinacão? - Senhor, perdão...
- Não me respondeu. - Senhor?
Não dê uma de superior. Perguntei que tal a declinação...
bom, melhor, o melhor, derrotado.
Então?
- Não sei o que dizer. - Não sabe o que dizer?
Se eu disser que é engraçado, dirâ que é triste, não é?
Se eu disser que é triste, dirâ que é engraçado.
Esse seu joguinho não tem fim.
- Muito bem, muito bem. - Quando ela voltar, vamos...
Calma. Acalme-se, certo?
- Quer outro drinque? Dê-me... - Ainda tenho.
- E quando minha mulher descer... - Deixe-me encher seu copo.
Quero dizer, você e sua mulher parecem estar...
Martha e eu não temos nada. Sô estamos nos exercitando.
Gastando nossos miolos. Não ligue para nôs.
- Acho que... - Vamos nos sentar e conversar.
Sô não gosto de me envolver nos assuntos dos outros.
Você supera isso. A faculdade é pequena.
- Pular a cerca é o maior esporte. - Senhor?
Disse que... Esqueça. Pare com isso de "senhor". Quantos anos tem?
- Vinte e oito. - Tenho 40 e poucos.
Não estâ surpreso? Não pareço mais velho?
Parece-me bem.
Sempre fui magro. Jogava handebol. Quanto você pesa?
Setenta, 75 quilos, por aí? Joga handebol?
- Não muito bem. - Devíamos jogar. Martha tem 108...
anos. Pesa pouco mais do que isso.
Quantos anos tem sua mulher?
Vinte e seis.
Martha é incrível. Deve pesar uns 50 quilos.
- Sua mulher pesa... - Não, a sua. A minha é a Martha.
- Sim, eu sei. - É.
Se você fosse casado com Martha, sei que me entenderia.
E se eu fosse casado com a sua, também o entenderia.
Sim.
Martha disse que você é do Departamento de Matemâtica.
Não sou, não.
Ela não costuma se enganar. Talvez devesse estar lâ.
Sou biôIogo. Do Departamento de Biologia.
- Senhor? - É você!
É você que vai criar caso, fazer todo mundo igual.
Combinar "cromozonas", ou sei lâ o quê. Não é?
Não exatamente. Cromossomos.
Sou muito desconfiado.
Acha que Histôria não ensina nada?
- Sou do Departamento de Histôria. - Eu sei.
Martha diz que "estou" no Departamento...
e não "sou" do Departamento, porque não o coordeno.
Não coordeno meu Departamento.
Nem eu o de Biologia.
- Você tem 21 anos. - Vinte e oito.
Talvez, aos 40 e poucos, coordene o Departamento de Histôria.
- Biologia. - Biologia, claro.
Sou mesmo muito desligado.
Li em algum lugar que a ficção científica não é ficcão.
Que vocês combinam os genes para que todos sejam iguais.
Não teremos muita mûsica, nem muita pintura.
Mas teremos uma civilizacão de jovens sublimes, como você.
As culturas e as racas acabarão. As formigas dominarão o mundo.
Não entende de ciência, não é?
Entendo um pouco de Histôria. Sei quando me ameaçam.
- Sua mulher não tem quadril, tem? - O quê?
Não sou tarado por quadris.
Mas sua mulher tem pouco quadril.
Tem, sim.
Têm filhos?
Ainda não. E vocês?
Não é da sua conta.
Claro.
Sem filhos, é?
Qual é o problema?
Nenhum. Apenas... Queremos nos estabelecer.
Acha que serão felizes aqui em New Carthage?
Queremos ficar aqui, mas não para sempre.
Que isso não se espalhe. O velho não ia gostar.
O pai de Martha quer que seus empregados envelheçam aqui...
e morram no cumprimento do dever.
Um professor de Latim e elocucão...
chegou a cair na lanchonete uma vez.
Mas o velho não cai. O velho não vai morrer.
Hâ boatos...
e não deixe Martha ouvir, ou ela fica louca...
de que o velho, o pai dela...
tem mais de 200 anos.
Deve haver uma ironia aí, mas não bebi o bastante para entendê-la.
Martha!
Droga!
Do que as mulheres falam enquanto os homens conversam?
O que você quer?
Não é um som agradâvel?
- George! - Quantos filhos vão ter?
Não sei. Minha mulher...
Tem pouco quadril. Uma delas voltou.
Precisa ver esta casa, meu bem.
- É uma linda casa antiga. - Sim.
- Martha! - Meu Deus, espere um minuto!
Ela jâ vai descer. Estâ se trocando.
- O quê? Trocando? De roupa? - Sim.
- O vestido. - Por quê?
- Para ficar confortâvel. - Ah, é mesmo?
- Céus, acho que... - Você não sabe.
- Tudo bem, querida? - Tudo ôtimo.
Ficar confortâvel, é?
É o que veremos.
Não sabia que tinham um filho.
- O quê? - Um filho. Não sabia.
- E não era da minha conta, hein? - Amanhã é seu aniversârio.
- Ele faz 16 anos. - Bem...
- Ela falou sobre ele? - Falou.
- Disse que ela estâ se trocando? - Sim.
- E mencionou... - O aniversârio do seu filho.
Certo, Martha. Certo.
Você estâ pâlida. Quer...
Quero mais um pouco de conhaque.
- Sô um gole. - Posso me...
- Certo, Martha. O quê? - O bar.
O quê? Sim. À vontade, pode beber. Vai precisar com o passar dos anos.
Maldita e destrutiva...
Que horas são, querido?
- São 2h30. - Nossa, é tarde!
Vamos andando.
Por quê? A babâ estâ esperando?
Eu lhe disse que não temos filhos.
Desculpe, não estava ouvindo.
Nem pensando. Ou o que for.
Vamos daqui a pouco.
Não podem!
Martha estâ se trocando, e não é para mim.
Hâ anos que não se troca para mim.
Se ela se troca, é porque ficaremos dias aqui. É uma honra para vocês...
e ela é a filha de nosso adorado patrão. O braço direito dele.
Eu ia dizer outra palavra, mas deixo este linguajar para ela.
Que linguajar?
Vejam sô.
Sua roupa de ir à igreja, Martha!
É muito atraente.
Gostou? Ótimo.
Por que gritou daquele jeito?
Sentimos falta do frescor de sua voz, querida.
Vâ jâ para o barzinho e...
E faça um grande drinque para a mamãe.
Isso mesmo.
Deve ser inteligente...
fez o mestrado com quantos anos? 12?
- Ouviu, George? - Doze e meio, na verdade.
Não, 19.
- Honey, não devia ter dito. - Eu me orgulho de você.
- Estou impressionado. - Tem razão.
Estou impressionado. Estou morrendo de inveja.
O que devo fazer? Vomitar?
É mesmo impressionante. Deve se orgulhar disso.
Ele é uma pessoa muito boa.
Ainda terâ o Departamento de Histôria.
Biologia.
Estou preocupado com a Histôria.
Que frase. "Estou preocupado com a Histôria".
Não é com a Histôria.
É com o Departamento de Histôria.
Isso porque...
Porque não "é" do Departamento, mas "estâ" no departamento.
Jâ falamos sobre isso enquanto você se arrumava.
Isso mesmo. Jogo aberto.
George estâ atolado no Departamento de Histôria.
É um velho atolado lâ dentro.
É o que George é.
Um Iodo, um brejo, um maldito pântano!
Um pântano!
Ei, pântano! Ei, pântano!
Sim, Martha?
Quer alguma coisa?
Claro.
Pode acender meu cigarro, por gentileza?
Não. Hâ limites.
O homem sô tolera certas coisas antes de voltar a ser...
selvagem, o que faz bem o seu gênero.
Seguro sua mão no escuro, pois você tem medo do bicho-papão.
Escondo suas garrafas de gim, depois da meia-noite.
Mas não acendo seu cigarro. E, como dizem, é isso aí.
Meu Deus!
Ei, você jâ jogou futebol americano, não é?
Sim, eu era quarterback.
Mas sempre gostei mais de boxe.
- Boxe? Ouviu isso, George? - Sim, Martha.
Devia ser bom. Não parece ter apanhado no rosto.
Foi o campeão estudantil dos pesos-médios.
- Honey. - Foi mesmo.
Seu corpo ainda parece muito bom. Estou certa?
- Martha, a decência proíbe... - Cale-se.
Não é? Não manteve seu corpo em forma?
- Um pouco. Eu faço ginâstica. - Faz?
- Faco. - Ele tem o corpo firme, sim.
Tem? Eu acho isso ôtimo.
Nunca se sabe... Quando se tem...
Nunca se sabe quando pode ser ûtil.
Eu ia dizer: "Para que desistir antes do tempo?"
Concordo plenamente.
- Concordo plenamente. - Martha, sua obscenidade é...
George não liga para o corpo.
O gorducho ali não gosta de falar...
em mûsculos. Quanto pesa?
Uns 70, 75...
Ainda no limite dos pesos médios? É muito bom.
George!
Fale de quando lutamos boxe.
Meu Deus!
George, conte a eles.
Quem sabe contar é você.
- Ele estâ bem? - Ele? Claro.
George e eu lutamos boxe logo depois de casados.
- Boxe? Vocês dois? - Verdade?
É, nôs dois. De verdade.
Nem imagino.
Mas não foi em um ringue, não.
Meu pai estava empolgado em manter a forma física.
Então, visitamos a casa dele em um domingo, fomos até o quintal...
e papai botou as luvas...
- e desafiou George. - Sim.
- Mas George não quis. - Sei.
E meu pai disse: "Vamos, meu jovem.
Que genro é você, afinal?" Coisas assim.
E, enquanto isso acontecia... Não sei o que me deu...
coloquei um par de luvas...
e fiquei atrâs de George, de brincadeira, gritando: "Ei, George!"
E dei um soco de direita nele.
- De brincadeira. - Sei, sei.
Mas George se virou de repente, e levou bem no queixo.
Levou bem no meio do queixo.
Deve ter perdido o equilíbrio...
pois caiu de cara em um arbusto.
Sim.
Foi horrível. Mas engraçado.
Foi...
Mudou nossa vida.
- Bum! Estâ morta! - Meu Deus!
Nossa!
- De onde saiu isso, cretino? - Deixe-me ver.
Estava guardada.
- Gostou? - Seu cretino!
- Nunca me assustei tanto. - Gostou?
Foi muito bom. Quero um beijo.
- Depois, docinho. - Quero um beijo.
Puxa!
Então é isso que você quer?
- Jogos para as visitas? - Seu miserâvel...
Tudo tem local e hora certos, Martha.
Bebidas para todos!
- Por que seu copo estâ vazio, Martha? - Não estâ.
Preciso beber algo. Nunca tive tanto medo.
Não teve medo?
- Não me lembro. - Aposto que teve.
Achou mesmo que eu a mataria?
- Você me matar? Que piada! - Talvez eu mate, um dia.
- Duvido muito. - Onde é o toalete?
No fim do corredor, à direita.
Nem pense em voltar armado.
- Não. - Não precisa de escora, não é?
Aposto que não.
- Nada de armas falsas com você. - Deixo meu drinque aqui?
Sim, hâ copos por toda a parte. Onde Martha bebe, deixa o copo.
No armârio, na banheira. Até na geladeira.
- Não é verdade. - É, sim.
- Conhaque não lhe dâ ressaca? - Não misturo.
- Também não bebo muito. - Que bom.
Seu marido nos falava dos cromossomos.
- O quê? - Cromossomos. Ele é biôIogo.
- É do Departamento de Matemâtica. - Biologia.
É do Departamento de Matemâtica!
Biologia.
- Tem certeza? - Absoluta certeza.
Então, ele é biôIogo. Que bom para ele.
Biologia é melhor.
É o miolo de tudo. Você estâ no miolo de tudo.
Pensou que fosse matemâtico.
Talvez eu devesse ser.
Fique lâ onde estâ. Bem no miolo de tudo.
Você se viciou nesta frase. É feia.
Fique bem onde estâ.
Pode assumir o Departamento de Histôria de lâ também. Tanto faz.
Um dia, alguém tem de assumir o Departamento de Histôria.
E não vai ser o Georgie, com certeza.
Não é, pântano? Não é?
Para mim, você estâ enterrada em cimento até o pescoço.
Não, até o nariz. Assim fica quieta.
Quando seu filho...
- O quê? - É algo sobre seu filho.
- Filho? - Quando seu filho...
"Onde" seu filho volta?
- Martha, quando ele volta? - Esqueça.
Não, não, quero saber. Você tocou no assunto.
Quando ele vem?
Esqueça. Lamento ter falado disso.
"Dele", não "disso". Você falou dele. Em termos.
Quando o pestinha volta? Amanhã não é o aniversârio dele?
Não quero mais falar sobre isso.
- Mas, Martha... - Não quero mais falar disso.
Sei que não quer. Ela não quer falar disso, dele.
Martha, lamenta ter falado disso, dele.
Quando o pestinha volta?
Agora que teve o mau gosto de tocar no assunto, quando ele vai voltar?
George fala pejorativamente do pestinha porque...
Porque ele tem problemas.
Que problemas tem o pestinha?
Não ele. Pare de chamâ-Io assim!
Você é que tem problemas!
Nunca ouvi nada tão ridículo.
- Nem eu. - Honey...
O grande problema de George com o pest...
Nosso filho. Com nosso filhão...
é que, no fundo, no seu íntimo...
ele não tem certeza se o filho é dele.
Deus, você é perversa.
Mas jâ disse mil vezes, querido, que não teria um filho de outro.
- Você sabe. - Muito perversa.
- Minha nossa... - Não acho que este assunto seja...
Martha estâ mentindo.
Saibam que Martha estâ mentindo.
Tenho certeza de poucas coisas.
Mas a ûnica coisa de que não duvido neste mundo decadente...
é minha contribuicão cromossômica...
na criacão do nosso filho de olhos loiros e cabelos azuis.
Fico feliz.
- Belo discurso, George. - Obrigado, Martha.
"Deu" jus à ocasião. Deu mesmo.
- "Fez" jus. "Fez" jus. - Honey.
- Martha sabe das coisas. - É verdade.
Também fui à faculdade.
George, nosso filho não tem cabelo azul.
Nem olhos azuis. Os olhos dele são verdes, como os meus.
- Lindos olhos verdes. - Ele tem olhos azuis, Martha.
- Verdes. - Azuis, Martha.
Verdes, seu cretino.
Faça isso para você, "vadio".
Ele não é um "vadio".
Nem pode ser. Você é que é vadia.
Veja lâ o que diz.
Tudo bem.
Quero mais um conhaquezinho na veia, por favor.
- Jâ bebeu demais. - Besteira.
- Estamos todos bem, acho. - Besteira.
Certo.
George tem os olhos azuis como âgua. Um azul leitoso.
Decida-se, Martha.
Dei-lhe o benefício da dûvida. Os olhos de papai são verdes.
Não são, não. São vermelhos.
Como os de um ratinho branco. É isso que ele é.
Você não ousaria dizer isso na frente dele. É um covarde.
Sabem aqueles cabelos brancos e pequenos olhos vermelhos?
Um enorme rato branco.
George detesta meu pai. Não por algo que ele tenha feito, mas por suas...
Imperfeições?
Isso mesmo. Bem na mosca.
Sabem por que este desgraçado odeia meu pai?
Quando George veio para câ, hâ uns 500 anos...
papai o aprovou.
E querem saber o que eu fiz, esta burra velha aqui?
Apaixonei-me por ele.
Gostei disso.
Foi, sim. Deviam ter visto.
Ela ficava toda a noite afiando as garras na grama, e uivando à minha janela.
Eu não conseguia trabalhar, então, me casei com ela.
Apaixonei-me mesmo por ele.
- Por aquilo ali. - Martha é uma romântica.
Sou mesmo.
Foi paixão mesmo. E a união me pareceu prâtica, também.
Meu pai chegou a pensar que George seria capaz de assumir...
quando ele se aposentasse. Achamos que...
- Pare, Martha. - O que você quer?
- Se eu fosse você, pararia aí. - Mas não é!
Jâ falou demais sobre você-sabe-o-quê.
- O quê? O quê? - Sobre o pestinha. Nosso filho.
Se falar demais sobre isso também, eu aviso...
- Estou avisada. - É necessârio isso tudo?
Então, eu me casei com o desgraçado, tinha tudo planejado.
Primeiro, ele assumiria o Departamento de Histôria. Depois, a faculdade.
Era como devia ser. Estâ com raiva, querido?
Era como devia ser. Tudo muito simples.
Papai gostou da idéia também. Por um tempo.
Até ele comecar a observar.
Estâ com mais raiva?
Comecou a observar...
e viu que talvez a idéia não fosse tão boa assim.
Que Georgie não tinha capacidade. Não tinha o dom.
- Pare, Martha. - Uma ova!
George não tinha iniciativa. Não era nem um pouco agressivo.
Na verdade, era um panaca.
Um grande panaca.
Pare! Jâ chega, Martha.
Espero que a garrafa esteja vazia. Não pode desperdiçar bebida.
Não com seu salârio. Não com um salârio de professor.
E aqui estou, presa a este panaca...
- do Departamento de Histôria. - Continue, Martha.
- Que se casou com a filha do presidente. - Não.
- E que devia ser alguém. - Quem tem medo de Virginia Woolf?
- Um intelectual complacente... - Quem tem medo de Virginia Woolf?
...que não consegue fazer nada por si sô.
E não tem peito de fazer com que se orgulhem dele!
Quem tem medo de Virginia Woolf?
- Virginia Woolf, Virginia Woolf? - Chega, George. Pare!
Vou vomitar. Vou vomitar.
Meu Deus!
Ela vai ficar bem. Vou fazer um café.
- Tem certeza? - Ela vai ficar bem.
Lamento muito.
Ela não devia beber. É muito frâgil.
Como você disse, tem pouco quadril.
Onde estâ a minha gatinha? Onde estâ Martha?
Acho que estâ fazendo um café.
Ela...
Ela enjoa facilmente.
Martha? Nunca enjoou na vida.
Sô quando estâ no sanatôrio.
Não, não. A minha mulher.
A minha mulher enjoa facilmente. A sua mulher é a Martha.
É.
Eu sei.
Ela não passa muito tempo no sanatôrio, passa?
Sua mulher?
Não, a sua.
A minha?
Não, ela...
Não passa. Eu passaria.
Quero dizer...
Se eu fosse ela...
eu passaria. Mas não sou, então não passo.
Mas gostaria.
As coisas se complicam por aqui, às vezes.
É, eu imagino.
- Sua mulher vomita muito? - Eu não disse isso.
Disse que enjoa facilmente.
- Ah, pensei que quisesse dizer... - Mas ela vomita bastante, sim.
É, "com freqüência".
E, depois que começa, não hâ como parar.
Ela fica horas vomitando.
Nem sempre.
Regularmente.
- É sempre pontual? - Quase.
Posso...
Claro.
Casei porque ela engravidou.
Mas você disse que não tinha filhos.
Não engravidou de verdade. Foi uma...
gravidez psicolôgica.
Ela inchou e depois esvaziou.
Casou com ela quando inchou?
E depois ela esvaziou.
Uísque.
Aos 16 anos...
quando eu estudava, durante as Guerras Pûnicas...
íamos à cidade no primeiro dia de férias...
antes de corrermos para casa.
E, à noite, o grupo ia a uma destilaria de gim...
de um gângster, pai de um dos meninos...
onde bebíamos com os adultos e ouvíamos jazz.
Uma vez, no nosso grupo...
havia um menino de 15 anos...
que havia matado a mãe a tiros alguns anos antes.
Completamente por acidente...
sem nenhuma motivacão inconsciente. Não tenho dûvida.
E aquela ûnica vez em que ele saiu conosco...
nôs pedíamos nossas bebidas...
e, na vez dele pedir, disse...
"Quero um 'bergim'.
Quero um 'bergim', por favor. 'Bergim' e âgua".
Todos rimos.
Ele era loiro e tinha cara de anjo, e todos rimos.
Ele começou a corar, e o rubor desceu até o pescoço.
O garçom contou a histôria para a mesa ao lado, e todos riram...
e, quanto mais gente sabia, mais as gargalhadas aumentavam...
cada vez mais gente ria.
Ninguém ria mais do que nôs...
e o menino que matara a mãe ria ainda mais.
De repente, todos na destilaria sabiam o porquê dos risos...
e começaram a pedir "bergim" e a rir por isso.
Logo, as gargalhadas diminuíram...
mas não pararam por muito tempo.
Porque, em uma ou outra mesa...
alguém pedia um "bergim"...
e mais gargalhadas eram ouvidas.
Bebemos de graça.
E a gerência nos deu champanhe.
Ordem do tal pai gângster.
E, naturalmente, sofremos no dia seguinte...
cada um sozinho, em seu trem, longe da cidade...
cada um de nôs com uma ressaca de adulto.
Mas foi o melhor dia...
da minha...
juventude.
O quê...
O que aconteceu com o menino?
O que matou a mãe.
Não vou dizer.
Estâ bem.
No verão seguinte, com a carteira de habilitação provisôria...
e o pai no banco ao lado, ele tentou desviar de um porco-espinho...
e colidiu com uma ârvore enorme.
Não morreu, é claro.
No hospital, jâ fora de perigo...
quando soube que o pai havia morrido...
começou a rir, segundo me disseram.
Ele riu cada vez mais, sem parar.
E, sô depois de levar uma injeção no braço...
sô depois de ser forçado a ficar inconsciente...
é que seu riso cessou. Parou.
E, quando as lesões melhoraram o bastante...
para que ele fosse removido sem problemas, caso resistisse...
foi posto em um hospício.
Isso foi hâ 30 anos.
Ainda estâ lâ?
Estâ.
Soube que nesses 30 anos...
ele não emitiu...
um som sequer.
Deve ser a Martha.
Estâ fazendo café.
Para sua esposa histérica, que aumenta e diminui.
Aumentou e diminuiu.
Aumentou? E nunca mais?
Nunca mais. Nada.
Martha não tem gravidez psicolôgica.
Minha mulher teve uma.
Martha não engravida.
Têm outros filhos? Vocês têm alguma filha?
Temos o quê?
Vocês têm alguma...
Quero dizer, vocês sô tem...
uma criança, seu filho?
Não, sô um.
Um menino.
Nosso filho.
Bem...
Que bom.
Bem...
ele é um conforto.
Um pufe.
- O quê? - Um pufe. Você não entenderia.
Um pufe!
Eu ouvi. Não sou surdo, sô disse que não entendi.
- Você não disse nada. - Quis dizer que não entendi.
- Meu Deus! - Estâ estressado.
- Sinto muito. - Sô disse que nosso filho...
o menino dos nossos três olhos, a Martha é uma ciclope...
nosso filho é um pufe, e você se irrita?
Sinto muito. Jâ estâ tarde. Estou cansado, bebi a noite inteira.
Minha mulher estâ vomitando. Houve muita gritaria por aqui.
Você ficou estressado, é claro. Não se preocupe.
Qualquer um fica assim aqui. É normal.
- Não fique irritado. - Não estou.
- Mas estâ estressado. - Sim.
Quero esclarecer uma coisa enquanto estamos aqui fora.
- É sobre algo que Martha disse. - Ei!
Diabos. Os sons da floresta.
- O ruído dos animais. - Ei!
Bem, lâ vem a babâ.
Estamos tomando café e esperando.
Posso ajudar em alguma coisa?
Não, fique aí, e escute a versão dos fatos segundo George.
Morra de tédio.
Limpou a lambança que você fez aqui, George?
Não, Martha, não limpei minha lambança.
Hâ anos tento limpar a lambança que eu fiz.
Estâ tentando hâ anos?
Acomodação, ajuste.
Não é a ordem das coisas?
Não me iguale a você.
Claro que não. Tudo é mais simples para você.
Você se casa à forca porque a mulher inchou.
Enquanto eu, do meu modo antiquado...
- Tem mais coisa envolvida. - Claro. Claro.
Aposto que ela é cheia do dinheiro também.
É.
É?
- Adivinhei, então? - Bem...
Meu Deus, que pontaria! Na primeira tentativa! Que tal?
- Sabe... - Havia outras coisas?
- É. - Para compensar.
- É. - Sempre hâ, sempre hâ.
Permita-me.
Fale-me do dinheiro de sua mulher.
- Não. - Então não fale.
Meu sogro servia ao Senhor.
E era muito rico.
- De que credo? - Ele...
Meu sogro...
recebeu o chamado de Deus quando tinha uns seis anos.
Começou a pregar, a batizar e salvar as pessoas e depois...
viajou muito e ficou famoso. Não como...
alguns deles...
mas famoso.
Morreu com muito dinheiro.
- Dinheiro de Deus? - Não, dele mesmo.
- E o dinheiro de Deus? - Gastou, e economizou o dele.
Que bacana.
Martha tem dinheiro porque a segunda mulher do pai dela...
Não a mãe de Martha, mas a que veio apôs sua morte...
era uma velha...
com verrugas, e muito rica.
Era uma bruxa.
Era uma bruxa boa. E casou com o ratinho branco de olhos vermelhos...
e ele deve ter roído as verrugas dela, ou algo assim...
porque ela sumiu em uma nuvem de fumaça, quase imediatamente.
E tudo o que sobrou dela, além do remédio contra verrugas...
foi um testamento gordo.
Talvez...
Talvez meu sogro...
devesse ter se juntado com a bruxa verruguenta.
Porque ele também era um rato.
- Era? - Claro. Claro.
Um rato de igreja!
Sua esposa nunca falou em madrasta.
Talvez seja mentira.
Você percebe que estou fazendo-o falar...
porque representa uma ameaça direta a mim e quero saber seus podres.
- Claro, claro. - Jâ preveni. Estâ avisado.
Estou avisado.
Tipos sinuosos como você são os que mais me preocupam.
Os incompetentes pouco objetivos, são os piores.
Fico feliz que não acredite em mim. Tem a Histôria a seu lado, afinal.
Você é que tem. Eu tenho a Biologia ao meu lado.
Histôria. Biologia.
- Sei a diferenca. - Não parece.
Você ia assumir o Departamento de Histôria antes de dominar tudo.
Uma coisa de cada vez.
Não, o que pensei em fazer foi me insinuar no geral.
Achar os pontos fracos.
Igual a mim.
Tornar-me conhecido e depois virar uma...
- O quê? - Alguém inevitâvel?
Isso. Alguém inevitâvel.
Pego uns cursos dos mais velhos...
Transo com algumas esposas.
É isso mesmo.
Esqueça os velhos...
você sô darâ certo se transar com as esposas certas.
É a trilha do sucesso. Transar com todas!
É.
Para atingir o coração de um homem...
A forma de conseguir o emprego dos sonhos é através de sua esposa...
não se esqueça.
E sua mulher deve ser a mais requisitada do campus.
Jâ que o pai dela é o presidente.
Aposte sua inevitabilidade.
Por mim, eu a levaria para o escuro agora mesmo.
Seria ôtimo.
Quase levei-o a sério.
Não, quase levou a si mesmo a sério, e o assusta.
Eu?
- É, você. - Estâ brincando.
Quem dera. Vou lhe dar um bom conselho.
Bom conselho? Seu? Nossa!
Ainda não aprendeu. Use-o sempre que possível.
- Escute-me. - Jâ chega.
- Vou lhe dar um bom conselho. - Meu Deus!
Você vai atolar e afundar na areia movediça daqui.
Engolido.
Você me enoja e é um filho-da-mãe asqueroso...
mas quero que sobreviva. Ouviu?
Ouvi, sim. Falou bem alto.
Estâ bem. Quer ver no que vai dar, não é?
Vai dar tudo certo, por causa da Histôria, não vai?
Vai. Fique com o tricô, vovô. Estou bem.
Eu tentei...
Tentei alcancâ-Io...
- Fazer contato? - Sim.
- Comunicar? - Exatamente.
Comovente. De fazer chorar, mesmo.
- Vâ se danar. - O quê?
Você me ouviu.
Honey?
Tentamos construir uma civilizacão...
uma sociedade baseada nos princípios do...
- Do princípio. - Honey?
Vocês fazem governo e arte, e percebem que tudo é igual.
Levam a situacão até o ponto mais triste.
Ao ponto em que hâ algo a perder.
Depois, através da mûsica...
e dos sons das construcões humanas...
chega o Dia do Julgamento Final.
E o que é? Qual é a mensagem das trombetas?
Vâ se danar.
Bravo!
Obrigada. Obrigada.
Aqui estamos. Trêmulas, mas de pé.
- Não foi tão mal. - Vista isso.
- Não tenho frio. - Vista logo e vamos embora.
- O quê? - Vamos embora para casa.
Esperem aí, o que houve?
- O que andou aprontando? - Vou pegar o carro.
- Vamos de tâxi. - Eu insisto.
- George. - Sim, amor?
O que pensa que estâ fazendo?
Vejamos. Acho que o que vou fazer...
é pegar o carro para levar as visitas para casa.
Não vai pedir desculpas?
Não tive culpa. A rua estava torta.
Não por isso. Por tê-la feito vomitar.
- Não a fiz vomitar. - Fez, sim.
- Não fiz. - Quem foi? O bonitão aí?
Fez a prôpria mulher vomitar?
- Você me enoja. - É diferente.
Não, eu vomito.
Enjôo às vezes, sozinha, sem motivo.
- É mesmo? - Você é delicada, Honey.
Sempre fui assim.
- Feito o Big Ben? - Cuidado!
George enoja qualquer um.
- Nosso filho era pequeno... - Não, Martha.
...ele vomitava por causa de George. - Eu disse não.
Sempre que George chegava, ele tinha ânsia de vômito.
Ele sempre vomitava, amor da minha vida...
é porque você não saía de cima dele.
Invadia o quarto dele, com seu quimono.
Por isso ele fugiu de casa duas vezes em um mês?
Duas vezes em um mês. Seis vezes em um ano.
Nosso filho fugia porque Martha o sufocava.
Nunca sufoquei o desgraçado na vida.
Quando eu chegava, ele corria para mim e dizia: "Mamãe não me deixa".
- Mentiroso! - É o que ele fazia.
Estava sempre atrâs dele. Uma vergonha.
Se achava uma vergonha, por que fala nisso?
- Obrigada. - Eu não queria falar nisso.
Queria tomar um conhaque. Adoro conhaque. Mesmo.
- Bom para você. - Conhaque me acalma.
Jâ bebi conhaque.
Jâ bebeu "bergim" também.
Cale a boca, Martha.
- O quê? - Nada, nada.
- Ele lhe contou sobre isso? - Bem...
- Deve ter dito alguma coisa. - Na verdade, nôs sô...
dançamos com as palavras.
Adoro dancar! Adoro!
- Ele não disse isso. - Sei que não.
Dois homens dançando juntos. Céus!
Quer dizer que ele não contou como papai vetou seu livro?
- Por favor, Martha. - Livro? Que livro?
- É sô um livro. - Sô um livro?
Vejam! Dança!
- Vamos dancar? Quero dancar! - Honey, Honey.
- Estamos quase em casa. - Quero dancar.
- Não é mâ idéia. - Adoro dançar, você não?
- Com o homem certo. - Danco como o vento.
- Pare o carro. Vamos dancar. - Martha.
- Pelo amor de Deus! - Você me ouviu?
Certo, amor. O que você quiser.
Eu danco como o vento
Ponha um disco!
Sim, amor. Vamos trocar os casais?
Achou que dançaria com você?
Não com ele e a dancarina aqui por perto.
Eu danço com qualquer um Eu danco sozinha
- Vai enjoar de novo, Honey. - Eu danco como o vento.
Maravilhoso
Muito bem, crianças, formem duplas e vão para a cama.
Certo, George, pare com isso.
- Honey... - Pare com isso, George!
O que foi, Martha? O quê?
Seu filho-da-mãe!
- O que disse, amor? - Parou!
Por que parou?
- Quero moedas. - O quê?
- Eu quero moedas. - Não.
Honey. Honey. Honey.
Pare!
Sempre me impede de me divertir!
- Desculpe, Honey. - Deixe-me em paz.
Gosto de dancar e você não quer deixar.
- Quero que dance... - Deixe-me em paz!
Escolha, Martha. Faça o que sabe.
Pode apostar.
Oi, linda.
Quer dançar, peitinhos de anjo?
- Do que chamou minha esposa? - Puxa vida!
Se não posso dançar ao meu modo, não danco mais.
Vou ficar sentada.
Vamos nessa, bonitão.
- Vamos ficar aqui olhando. - Isso mesmo.
- Oi. - Oi.
Mas como você é forte!
Gostei.
Até parece que jâ dançaram antes.
Os dois conhecem essa danca.
Não entendi.
- Você se mexe bem. - Você também.
- Eles se mexem bem. - Que bom!
É uma surpresa George não ter dado a versão dele dos fatos.
- Mas não deu. - É uma surpresa.
- É? - Eles não combinam?
Ele sempre dâ, quando pode.
Não creio que confie em mim.
É uma histôria muito triste.
- É? - Você choraria.
Você tem dons horríveis, Martha.
É mesmo?
Não a incentive.
- Incentive-me. - Continue.
Eu disse para não incentivâ-la.
Ele disse.
- Não me incentive. - Eu ouvi. Fale mais.
Bem...
Georgie tinha muitas ambições...
apesar do passado estranho dele...
sobre o qual ele escreveu um romance.
Seu primeiro e ûItimo lance.
- Ei, eu rimei! - É, rimou. Continue.
Eu avisei, Martha.
Mas papai deu uma olhada no romance do Georgie...
Você estâ pedindo para apanhar.
É mesmo?
E ficou chocado com o que leu.
- Ficou? - Ficou, sim.
Todo o romance era sobre um garotinho malcriado.
- Não vou suportar isso. - Cale-se.
Um garotinho malcriado...
que havia matado a mãe...
e o pai!
Pare, Martha!
Papai disse: "Escute aqui.
Não vou deixâ-Io publicar isso".
- A danca acabou! - Violência, violência!
E papai disse: "Escute...
não vou deixâ-Io publicar este lixo aqui.
Não vai publicâ-Io enquanto lecionar aqui.
Se publicar isso, vai para o olho da rua".
- Desista, desista. - "Desista".
Não serei ridicularizado.
Ele não serâ ridicularizado...
- meu Deus! - Não mesmo. O jogo acabou.
- Imagine sô... - Sim.
Um livro sobre um garoto que mata a mãe e o pai...
e finge que foi acidente.
Espere aí!
- Quer saber o fim? - Quero.
Quer saber o que o bravo George disse ao papai?
- Quero. - Não, não, não.
- Espere aí. - Georgie disse: "Mas, papai...
Quero dizer, senhor, isso não é um romance".
- Não vai dizer isso! - Uma ova! Afaste-se.
"Não é um romance, senhor.
Isso é a verdade. Isso aconteceu mesmo, comigo".
- Vou matâ-la. - Aconteceu.
Ei!
Violência!
Violência, violência.
Pare com isso.
Onde estâ?
Estâ bem. Calma, agora.
Vamos todos nos acalmar.
Assassino!
- Jâ chega. - Qual é o problema aqui?
Nenhum. Nenhum. Sô estamos jogando.
Bem... Vamos fechar agora.
Mais uma rodada.
O mesmo para todos. Traga mais uma rodada e nôs vamos embora.
Certo? Ótimo, ôtimo.
Obrigado. Obrigado.
Bem, esse jogo jâ acabou. O que faremos agora?
Vamos. Pensem em outra coisa.
Jâ jogamos Humilhar o Anfitrião. E agora?
- Olha... - Ora, vamos!
Nôs da universidade conhecemos vârios jogos.
- Temos um vocabulârio extenso. - Jâ não chega?
Existem outros jogos.
Que tal...
Que tal Transar com a Anfitriã?
Que tal esse jogo? Quer jogar?
- Quer jogar esse? - Acalme-se.
Ou prefere levâ-la para o escuro?
- Transar com a Anfitriã. - Cale essa boca!
Não quer jogar isso agora. Jogue depois. O que jogaremos agora?
- O Retrato de um Homem Louco. - Não estou louco.
- Você me mandou calar a boca. - Sinto muito.
- Não sente. - Sinto!
Jâ sei o que podemos fazer.
Jâ passamos do jogo Humilhar o Anfitrião, nesta rodada...
e é cedo para Transar com a Anfitriã...
jâ sei o que fazer. Que tal Pegar as Visitas?
- Que tal esse jogo? Pegar as Visitas? - Meu Deus, George.
- Falou no livro e na crianca. - Não gosto destes jogos.
Mas sô jogamos um jogo! Precisamos jogar outro.
- Escute, eu... - Quieto!
Como jogaremos Pegar as Visitas?
- Por Deus... - Quieto!
Como serâ? Como?
Sim. Sim.
Martha contou indiscretamente sobre meu primeiro romance.
Na verdade, não sei nem se ele existiu.
Mas ela contou do romance, das minhas memôrias.
Preferia que não tivesse contado, mas agora jâ foi.
Mas ela não contou, não contou...
não falou nada do meu segundo romance.
Não sabia dele, certo?
- Sim ou não? Sim ou não? - Não.
É uma alegoria, na verdade.
É sobre um jovem casal que vem do interior.
É bem bucôlico.
Este jovem casal vem do interior.
Ele é loiro, tem uns 30 anos.
É cientista... Um professor, um cientista.
- A ratinha, sua esposa, bebe conhaque... - Espere aí.
Esse é meu jogo. Você jâ teve o seu.
Quero ouvir. Adoro histôrias.
E o sogrinho era um homem santo.
Viajava e levava os fiéis, simplesmente os levava.
- Isso não me é estranho. - Sério?
Bem, o loirinho e a esposa vieram do interior.
Muito engraçado, George.
Obrigado, Martha. Vieram a uma cidade como Nouveau Carthage.
- É melhor não continuar. - Não mesmo?
Adoro histôrias familiares. São as melhores.
Estâ certa. Mas ele apenas se fazia passar por professor...
pois havia uma inscrição maior na bagagem: I.H.
Inevitabilidade Histôrica.
- Não precisa continuar. - Deixe-o.
Ele tinha uma bagagem. Parte dela consistia na ratinha.
Não temos de ouvir isso.
- Por que não? - Ela tem razão.
Mas ninguém entendia a bagagem dele, a ratinha.
Aqui estava ele, um ex-nadador campeão, ou algo assim...
com sua ratinha.
Com quem ele era cuidadoso até demais...
considerando-se que ela era bem simplôria.
- Estâ sendo injusto. - Talvez não. Como disse...
a ratinha dele bebia muito conhaque, e vivia enjoada.
- Conheço essa gente. - Conhece?
Mas era rica, entre outras coisas.
Dinheiro roubado dos infiéis, e assim ela foi tolerada.
- Não gosto desta histôria. - Ela foi tolerada.
- Pare, George. - Parar?
- Por favor, não. - Implore.
George.
E agora relembraremos como eles se casaram.
- Não! - Sim!
- Por quê? - Eles se casaram assim...
A ratinha inchou um dia...
foi à casa do loirinho, mostrar o barrigão...
e disse: "Olhe sô".
- Não gosto disso. - Pare.
"Olhe sô! Estou inchada!" "Meu Deus", disse o loirinho.
- E se casaram. - E se casaram.
- E depois? O que houve? - Depois?
O barrigão sumiu, como que por encanto.
O barrigão sumiu?
- Honey, não tive intenção. É sério... - Você contou.
- Honey! Querida! - Não podia ter contado.
Não podia ter contado. Não!
É assim que se joga Pegar as Visitas.
Por favor... Vou vomitar.
- Deixe-me em paz. Vou vomitar. - Honey.
Não devia ter feito isso.
- Odeio hipocrisia. - Foi cruel e maldoso.
Ela vai superar isso. Vai ficar bem.
- Prejudicou a mim. - A você?
- A mim. - A você?
Sim!
Que lindo. Precisa ter um porco para lhe mostrar onde estão as trufas.
Refaca suas aliancas. Tire o melhor proveito disso.
Coloque a sua mulher no carro.
Chega de dar voltas. Vamos andando.
É isso aí, vâ bolar outra estratégia.
- Vai se arrepender disso. - Claro. Eu me arrependo de tudo.
- Eu farei com que se arrependa. - Ajeite as coisas.
Espere sô para ver.
- Muito bem, George. - Obrigado.
- Foi ôtimo. - Que bom que gostou.
Fez um bom trabalho. Cuidou de tudo mesmo.
Mostrou toda sua vitalidade.
Você provoca o melhor em mim.
Seu cretino!
Você pode sair por aí como um ârabe fanâtico...
atacando e machucando todo mundo que encontra...
- mas ninguém mais pode. - Seu miserâvel...
Fiz tudo por você, doçura. Achei que você gostava.
É do seu gosto, sangue e carnificina.
Pensei que fosse excitâ-la.
Pensei que viesse para cima de mim, ardente, sedenta.
Estragou tudo mesmo, George.
- Vamos, Martha. - É sério. Estragou mesmo.
Você pode passar a noite bebendo gim e me humilhando.
Pode me arrasar. Não tem problema nenhum.
- Você agüenta! - Não agüento, não!
Agüenta! Por isso casou comigo!
Que mentira doentia!
Não entendeu isso até agora?
Martha.
- Cansei de acoitâ-Io. - Estâ louca.
- Ano apôs ano. - Estâ enganada, Martha.
- Estâ enganada. - Não queria isso.
Achei que você estivesse consciente. Não sabia.
- Estou consciente. - Estâ é doente.
Você vai ver quem estâ doente. Você vai ver!
- Chega, Martha. - Você vai ver.
- Você vai ver... - Pare! Pare!
Puxa vida!
Você estâ mesmo se divertindo, não é?
Vou acabar com você antes de terminarmos.
Você e o quarterback? Os dois vão acabar comigo?
Você vai desejar ter morrido naquele acidente, seu cretino.
E você vai desejar não ter falado do nosso filho.
- Eu avisei. - Estou impressionada.
- Avisei para não exagerar. - Sô estou comecando.
Eu me entorpeço para agüentâ-la quando estamos a sôs. Não escuto.
Ou então, filtro as coisas e é como se não escutasse. Sô assim consigo.
Mas você mudou a técnica nos ûItimos dois séculos...
e passou dos limites. Passou mesmo!
Não ligo que lave roupa suja em pûblico. Jâ me conformei com isso.
- Afunda-se cada vez mais na sua fantasia. - Estâ louco.
- É verdade. - Louco!
Pode repetir isso, mas...
Jâ se ouviu falando? Você é tão cheio de pompa!
Fala como se estivesse escrevendo um ensaio.
Estou preocupado com você. Com sua sanidade.
Não se preocupe com ela, amor.
- Acho que vou internâ-la. - O quê?
Acho que vou internâ-la.
Você não existe mesmo.
Preciso atingi-la.
Jâ me atingiu. Não precisa fazer nada, George.
Mil anos com você jâ bastaram.
Vai sem resistir, então?
Quer saber o que aconteceu?
Quer saber o que aconteceu mesmo?
Rompeu! Finalmente. Não eu, mas o acordo todo.
Você pode continuar para sempre. Pode lidar com tudo.
Inventa suas desculpas: "Que se dane, é a vida.
Ele pode até morrer amanhã. Ou talvez você morra".
É tudo desculpa.
Mas um dia...
em uma noite, algo acontece e...
tudo acaba e você não dâ a mínima.
Tentei com você, querido. Tentei mesmo.
Deixe disso, Martha.
Tentei, sim.
Você é um monstro. É, sim.
Eu sou baixa e vulgar...
e falo grosso em casa porque alguém precisa!
Mas não sou um monstro. Não sou!
Você é mimada, comodista, maldosa, bêbada...
Acabou. Acabou tudo.
Não vou mais tentar me fazer entender.
Por um segundo, lâ dentro...
Por um segundo, pensei que fosse conseguir.
Quando nôs podíamos ter evitado essa sujeira toda.
Mas jâ passou. E não vou tentar mais.
Uma vez por mês, Martha. Jâ me acostumei.
Uma vez por mês, a Martha Incompreendida aparece...
a moça boa, que se esconde.
A mocinha que um dia volta a ser jovial e doce.
Não quero admitir, mas jâ fui idiota a ponto de acreditar nisso.
Mas não acredito em você. Não mais.
Não podemos mais ficar juntos nem por um instante.
Talvez tenha razão. Você não é nada mesmo.
Acabou.
Olhei para você hoje e não vi nada.
Finalmente, acabou.
E vou gritar isso para o mundo. Dane-se o que eu fizer.
Serâ a maior explosão que jâ ouviu.
Experimente. Eu ganho de você.
- É uma ameaça, George? - É, Martha.
Vai ter o que pediu.
Cuidado, Martha, acabo com você.
Não é homem para isso. Não tem coragem.
É guerra total?
Total.
Ora, vamos, Martha.
Não. Não. Não.
Sinos.
Estou ouvindo sinos.
Sinos tocando.
Estou ouvindo sinos.
- Meu Deus! - Os sinos não me deixaram dormir.
Eles me acordaram.
Que horas são?
Não me chateie.
Sinos.
Eu estava dormindo.
E sonhava com alguma coisa...
ouvi sons, não sabia o que era...
e me assustei.
- Estava frio. O vento... - Você vai ver, Martha.
- O vento estava frio... - De algum modo, Martha.
Tinha alguém lâ, e eu não queria ninguém lâ.
- Eu estava nua. - Não sabe o que se passa, não é?
Nem quero saber.
Ouca-os.
- Não quero. - Olhe para eles!
Não quero. Deixe-me em paz.
Não. Não...
Não quero filhos.
Não quero filhos, por favor.
Estou com medo. Não quero me machucar.
Por favor. Por favor.
- Eu devia saber. - O quê?
- Seu marido garanhão sabe disso? - Sabe do quê? Afaste-se.
Como faz seus abortos? Usa comprimidos?
Tem comprimidos escondidos? Ou é forca de vontade?
- Estou enjoada. - Vai vomitar?
Onde estâ ele? Quero meu marido. Quero beber.
- Vão em frente! - Quero beber algo!
Sabe o que estâ acontecendo lâ?
Não quero saber de nada. Deixe-me em paz.
- Quem tocou? - O quê?
O que eram os sinos?
- Ele estâ lâ em cima e fala de sinos? - Quem foi? Alguém tocou.
- Alguém... - Tocou.
Alguém tocou.
- Sim. - Os sinos tocaram.
- Tocaram, e era alguém... - Alguém.
Alguém.
Alguém tocou. Os sinos tocaram e era alguém...
Com...
Jâ sei.
Jâ sei, Martha.
Era um recado. E o recado era...
sobre nosso filho... Era um recado. Os sinos tocaram...
e era um recado, um recado sobre...
nosso filho.
E o recado era...
de que nosso filho...
- morreu. - Ah, não!
Ele morreu, e Martha não sabe. Não contei a ela.
- Ele morreu, e Martha não sabe. - Meu Deus!
- Não conte a ela. - Seu filho morreu.
Eu vou contar a ela. Vou contar, na hora certa.
Vou vomitar.
Vai? Que bom.
- Vou morrer. - Ótimo. Vâ em frente.
Martha.
Martha, tenho...
péssimas notícias.
Sobre nosso filho.
Ele morreu.
Ouviu, Martha?
Nosso menino estâ morto.
Ei!
George?
Onde raios estão todos?
George?
Vou contar até cinco para vocês aparecerem!
George!
Meu Deus, você também enlouqueceu.
Eu disse que você também enlouqueceu.
Talvez.
Todos enlouqueceram.
Eu desço, e o que acontece?
O que acontece?
Minha mulher estâ no banheiro com uma garrafa, e pisca para mim.
Pisca para mim.
Ela nunca piscou para você?
Que pena.
Estâ lâ, deitada no chão, na azulejo, toda encolhida.
Começa a rasgar o rôtulo da garrafa de conhaque.
Talvez ela fique mais confortâvel na banheira.
Perguntei o que fazia, e ela disse...
"Ninguém sabe que estou aqui".
E eu desço aqui...
e você estâ tropeçando por aí, fazendo "clink".
- Todo mundo enlouqueceu. - Sim.
É triste, mas é verdade.
Que fim levou seu marido?
Ele sumiu.
Vocês são todos malucos.
Loucos.
É nosso refûgio quando a irrealidade do mundo...
fica pesada demais.
Relaxe. Aceite. Você não é melhor do que ninguém.
Acho que sou.
Bem, você é um panaca em algumas âreas.
O que disse?
Que você é um panaca em certas âreas.
Lamento ter lhe decepcionado.
Talvez quando eu não tiver bebido por 10 horas.
Querido, você é um panaca, sim.
Você é demais, sabia? Você é demais.
Sabe, para você...
Para você, todo mundo é panaca.
Seu marido é. Eu sou.
São todos panacas. Eu sou a Mãe Terra e vocês são panacas.
Eu tenho nojo de mim.
Sabe...
sô um homem na minha vida me fez feliz.
Sabia disso? Sô um.
Algum professor de ginâstica?
Não, não, não.
George.
- Meu marido. - Estâ brincando?
- Estou? - Deve estar. Ele?
- É. - Claro, claro.
Não acredita.
Claro que sim.
Sempre viveu de aparências?
Pelo amor de Deus!
George, que estâ lâ fora no escuro.
Que é bom comigo. Que eu insulto.
Que aprende nossos jogos tão râpido quanto eu os mudo.
Que me faz feliz quando eu não quero ser feliz.
Mas quero ser feliz, sim.
George e Martha.
- Triste, triste, triste. - Triste.
A quem eu não perdoarei por ter se acomodado.
Por ter me visto e dito...
"É, isto aqui serve".
Que cometeu o terrível, doloroso...
e ofensivo erro de me amar.
E deve ser punido por isso.
George e Martha.
Triste, triste, triste.
Um dia...
Uma noite idiota, regada a licor, eu passo dos limites.
Ou eu quebro as costas dele, ou o afasto de vez, o que mereço.
Ele não deve ter nenhuma vértebra intacta.
É mesmo?
Acha que ele não tem?
Ah, rapazinho.
Sô pensa no seu microfone...
Microscôpio.
Sim. E não vê mais nada, vê?
Vê tudo, menos a mente.
Vê aquelas partículas, mas não vê o que estâ acontecendo, vê?
- Jâ chega. - Sabe tão pouco...
E acha que vai dominar o mundo, não é?
Jâ disse que chega.
O garanhão estâ irado, hein?
O capão estâ aborrecido, é?
Nossa, você pega pesado mesmo, não?
- Seu pobre desgraçado. - Você ataca tudo.
Atenda a porta.
O que disse?
Atenda a porta! É surdo?
Quer que eu atenda a porta?
É, sua mula, atenda a porta.
Ou nem isso você consegue fazer quando bebe?
Não precisa ficar...
Atenda!
Pode dar uma de serviçal um pouco. Comece agora.
Não sou seu lacaio, dona.
Claro que é. Não é ambicioso?
Você não ficou comigo levado por uma paixão cega, ficou?
Estava pensando um pouco na sua carreira, não é?
Portanto, pode dar uma de serviçal para subir na vida.
- Você não tem limites, tem? - Nenhum. Atenda a porta.
Anda!
Sua perdida.
Trate de me obedecer.
Mostre à velha Martha que pode fazer algo.
Jâ vou, meu Deus!
Maravilhoso. Maravilhoso.
Sou só um gigoló Não importa aonde vou
Pare!
Desculpe. Agora atenda, certo?
Meu Deus!
Que encanto!
Veio para o aniversârio, filho?
Afaste-se de mim.
- Ele é o servical. - Mesmo?
Não é nosso filhinho Jim? Nosso filhinho perfeito?
Espero que não. Seria muito estranho se fosse.
Sei. Um macaquinho, não?
Martha...
trouxe essas flores...
porque eu... Porque você...
Que diabos, Martha.
Amor-perfeito! Alecrim! Meu buquê de casamento!
Se as crianças não se importam, vou pegar minha mulher e...
Fique onde estâ. Faça um drinque para meu maridinho.
Acho que não.
Não, Martha. Isso é demais. Ele é seu serviçal, não meu.
Não sou serviçal de ninguém!
- Agora. - Agora.
- Não sou serviçal de ninguém agora - Não sou serviçal de ninguém agora
- Perversos. - Criancas? É isso?
Crianças perversas com jogos tristes, que passam a vida brincando.
Algo assim.
Dane-se, meu caro.
Ele não consegue. Estâ bêbado demais.
É mesmo? Aqui! Mergulhe-as em gim.
Que pena para as bocas-de-leão de Martha.
Elas são isso?
Saí à luz da lua até a estufa do papai para trazê-las.
Não tem lua. Eu vi do quarto.
Do quarto?
Tem uma lua, sim.
Não tem! A lua jâ desceu!
- Pode ser, mas acontece que voltou. - Conversa fiada!
Uma vez, passei de barco por Mallorca, e a lua desceu...
pensou no assunto e subiu de novo, assim.
Não é verdade. Que mentira deslavada.
Não diga que tudo é mentira. Não acha?
Jâ nem sei quando vocês mentem.
- Tem razão. - Não tem de saber.
Certo.
- Passei de barco por Mallorca... - Nunca passou lâ.
- Martha. - Nunca foi...
ao Mediterrâneo. Nunca!
Claro que fui. Foi um presente de formatura de meus pais.
- Louco. - Foi depois que os matou?
Talvez.
É. Ou talvez não.
- Jesus! - Verdade e ilusão.
Quem sabe a diferença, meu caro? Servical?
- Não sou nenhum servical. - Você falhou na cama...
- virou servical. - Não sou servical!
Então você conseguiu? Sim?
Alguém estâ mentindo aqui. Quem estâ mentindo? Martha?
Diga que não sou serviçal.
Você não é servical.
Que assim seja.
Verdade e ilusão, George. Você não sabe a diferenca.
Mas vamos fingir que sabemos.
Amém.
- E os leões morreram. - Obrigado.
- Esqueça. - E os leões morreram!
- É, jâ sabemos. - Acabou.
Não, George!
- Acabou. - Não faca isso.
- Cale-se, garanhão. - Não sou garanhão.
Acabou. Então é servical? O que é?
- Acabou. - Você liga para isso?
Na verdade, não. De qualquer forma, estou cheio.
Pare de jogar essas coisas em mim!
- De qualquer modo, acabou. - Devo fazer algo com ele?
Não toque nele.
- Você é serviçal ou garanhão? - Pelo amor de Deus.
- Acabou. - Verdade ou ilusão, George?
Isso não importa para você?
Acabou. Eis sua resposta, querida.
Entendi.
Fique a postos, garota.
Temos um ûItimo jogo. Chama-se Fale do Bebê.
Por favor!
Não quero reclamações, e você não quer escândalo, quer?
Gosta de seu emprego? Então sente-se!
E você, bela moça, adora joguinhos, não? Sempre foi desportista.
- Certo, George. Ótimo. - Ótimo. Mas falta gente aqui.
Você... Você, você, você.
Sua mulherzinha não estâ.
A noite dela foi ruim e...
Sô podemos jogar com todos aqui. Precisamos dela.
Pare com isso!
Levante daí e traga aquela coisa para câ.
Seja um bom cãozinho, vâ pegar. Vâ pegar.
Mais um jogo.
Não estou gostando disso.
Sabe o que é?
Não. Mas jâ não gosto.
- Talvez goste, Martha. - Não.
O jogo é divertido.
Chega de jogos.
Mais um jogo, Martha. Mais um, e aí vai acabar.
Todo mundo vai pegar suas coisas e ir para casa.
E você e eu...
vamos subir essas escadas gastas.
Não, George, não.
Sim, querida.
- Não, George. Por favor, não. - Acabarâ antes de você notar.
- Não. - Não vai subir com o Georgie?
Chega de jogos. São os jogos que não quero mais. Por favor.
Claro que quer. Sempre gostou de originalidade. Quer, sim.
Não, George, por favor. Não...
Não encoste em mim!
Guarde suas patas para os novatos.
Escute aqui! Você jâ teve sua noite! Foi uma noite e tanto!
Não pode parar apôs encher a boca de sangue. Vamos continuar.
O que você fez nem se compara ao que farei.
Acorde!
- Quero ver mais vida em você. - Pare!
Recomponha-se!
Eu a quero de pé para agüentar minha surra.
O que você quer, George?
- Uma batalha justa. - Você terâ.
- Quero vê-la irada. Mais ainda. - Jâ estou. Não se preocupe!
Jogaremos até a morte agora.
- A sua? - Ficarâ surpresa.
- Lâ vêm eles. Prepare-se. - Estou pronta.
- Pulando, pulando. - Estamos aqui.
- É uma coelhinha, Honey? - Sim, querido.
- Como vai nossa coelhinha? - Engraçadinha.
- Coelhinha engraçadinha. - Vamos.
Honey coelhinha engraçadinha.
- Pelo amor de... - Vamos lâ.
O ûItimo jogo. Sentem-se.
- Sente-se. É um jogo civilizado. - Ande logo com isso.
Acho que nossa noite foi ôtima, apesar dos pesares.
Nôs nos conhecemos, nos divertimos e jogamos.
- O jogo de se Jogar no Chão. - No azulejo.
No azulejo. Os Leões Morreram.
- Rasgar o Rôtulo! - Rasgar... Rasgar o quê?
Rôtulo. Rasgar o Rôtulo.
Eu rasgo rôtulos.
Todos rasgamos, docinho.
Passamos das três camadas de pele e dos mûsculos...
destruímos os ôrgãos e chegamos aos ossos. E sabe o que fazemos?
- Não. - Quando chegamos aos ossos...
vemos que ainda não é o fim. Hâ algo dentro dos ossos.
O tutano. Temos de pegâ-Io.
- Entendi. - O tutano.
Mas ossos são resistentes, principalmente os dos jovens.
Veja nosso filho...
- Quem? - Nosso filho. A alegria de Martha.
- George? - Sim, Martha?
O que estâ fazendo?
- Falando do nosso filho. - Não fale.
Mas preciso falar nele. É importante.
Você quer saber de nosso filho, não quer?
- De quem? - Do meu filho com Martha.
- Vocês têm filhos? - Claro, claro.
- Você fala, ou falo eu? - Não.
Certo, vejamos.
É um bom menino, apesar de sua vida familiar.
Devia ser neurôtico, com uma mãe como Martha.
Dormindo até às 16h. Pegando no pé dele...
tentando quebrar a porta do banheiro para dar banho nele aos 16 anos.
Trazendo estranhos para casa.
- Estâ bem. - Martha?
- Chega. - Quer assumir então?
Por que dar banho, se ele tem 16 anos?
- Pelo amor de Deus, Honey. - Mas por quê?
Porque é o bebezinho dela.
Estâ certo.
Nosso filho, quer nosso filho? É o que terâ.
Quer um drinque?
Sim.
Podemos sair se você quiser.
Quem disse? Quem dita as regras aqui?
Não.
Bom garoto. Ainda vai longe.
Certo, Martha. Sua declamação, por favor.
O quê?
- Nosso filho... - Estâ bem.
Nosso filho.
Nosso filho nasceu em setembro, em uma noite igual a...
de amanhã...
hâ 16 anos atrâs.
Não disse?
- Foi um parto fâcil. - Não, você sofreu. Sofreu muito.
Foi um parto fâcil.
Apôs ter sido...
aceito.
- Apôs eu relaxar. - Assim é melhor.
Foi fâcil, apôs eu entrar em trabalho de parto.
Eu era jovem.
E ele era saudâvel...
nasceu corado, chorando alto.
Martha acha que o viu nascer.
Com membros firmes e macios.
Com a cabeca cheia de cabelos pretos e finos.
Que, mais tarde...
Mais tarde ficaram...
Ioiros como o sol.
Nosso filho.
Ele era saudâvel.
E eu quis muito uma criança. Quis muito mesmo.
Um filho? Uma filha?
Uma crianca!
Uma crianca.
Tive a minha crianca.
- Nosso filho. - Nosso filho.
E nôs o criamos.
Foi, sim. Nôs o criamos.
Ele tinha olhos verdes.
Olhos muito verdes, muito mesmo.
Azuis, verdes, castanhos.
E adorava o sol.
Bronzeava-se antes de todos.
E, ao sol...
o cabelo dele ficava...
lanoso.
Lanoso?
Um menino lindo, lindo.
Muito lindo, muito esperto.
As verdades são relativas.
Foi verdade.
Lindo, esperto, perfeito.
Mãe coruja.
Quero um filho!
- Honey... - Eu quero!
Tem certeza?
Quero um filho! Um bebê!
Mas a perfeição não durou.
Não com o George.
- Não com o George por perto. - Viram? Eu sabia. Ela jâ mudou.
- Quieto. - Desculpe.
Fique quieto, sim?
Não com George por perto. Ele afundou e levou quem estava perto.
Como lutei contra ele! Como lutei, meu Deus!
A ûnica coisa...
que tentei manter pura e imaculada no esgoto do nosso casamento...
nas noites doentias e nos dias patéticos...
no escârnio e nas gargalhadas. Ah, as gargalhadas.
Foi um fracasso atrâs do outro.
E cada tentativa era mais enojante que a anterior.
E a ûnica pessoa que tentei proteger...
e criar acima do atoleiro deste casamento...
a ûnica luz nessa escuridão sem esperanças era nosso filho!
Pare!
- Pare. - Não gosta disso, querida?
- Não pode fazer isso. - Quem disse?
- Eu. - Diga o porquê.
Não.
- Esse jogo jâ acabou? - Sim, acabou.
Ah, não. Não mesmo.
Temos uma surpresa para você. É sobre nosso filho, Jim.
- Chega, George. - Sim.
- Deixe-a em paz. - O show é meu!
Querida...
receio ter mâs notícias para você.
Para nôs dois. Notícias tristes.
O que é isso?
Bem, Martha, enquanto vocês dois estavam ocupados...
Não sei onde, mas estavam em algum lugar.
Enquanto estavam ocupados...
a mocinha e eu conversamos.
Batemos um papo inocente.
E a campainha tocou.
- Repicou. - Repicou.
E...
Bem, Martha, eu...
- É difícil lhe dizer. - Diga-me.
Por favor, não.
Diga-me.
Era o serviço dos correios, um rapazinho com um telegrama.
- Crazy Billy? - Isso, Martha. Ele mesmo.
Ele tinha um telegrama para nôs.
Preciso lhe contar.
Por que não ligaram? Por que trouxeram e não telefonaram?
Certos telegramas precisam ser entregues pessoalmente, Martha.
Como assim?
Martha...
- Não sei como dizer. - Não diga.
- Quer dizer? - Não, não, não.
Estâ bem.
Nosso filho não virâ passar o aniversârio em casa, Martha.
- Claro que virâ! - Não, Martha.
- Claro que virâ. Eu jâ disse. - Não pode.
- Ele virâ. Eu... - Martha!
Nosso filho...
estâ...
morto.
Morreu no fim da tarde...
na estrada, com a carteira de habilitação provisôria.
Ele foi desviar de um porco-espinho e bateu...
Você não pode!
Em uma ârvore enorme.
- Não pode fazer isso! - Meu Deus!
- Achei que devia saber. - Não. Não.
Não pode fazer isso!
Não pode decidir isso sozinho.
Não vou permitir.
Tenho que ir ao meio-dia.
Não deixarei que decida isso.
O corpo precisa ser reconhecido, e hâ outros procedimentos.
Não pode fazer isso! Não deixarei!
- Tire as mãos de mim! - Eu não fiz nada.
Ouça, sô falei que ele morreu!
- Entende isso? - Solte-me!
Ouça, recebemos um telegrama. Houve um acidente, e ele morreu!
De repente! Que tal isso?
Não!
Agora solte-a. Ela vai ficar bem.
Não.
Não. Ele não morreu.
Não morreu...
Morreu.
Você não pode...
Você não pode decidir.
Ele não decidiu nada.
Não é culpa dele. Ele não tem esse poder.
Isso mesmo. Não sou Deus. Não tenho poder sobre a vida e a morte.
- Você não pode matâ-Io! - Senhora...
- Você não pode deixâ-Io morrer! - Senhora, por favor.
Não pode.
Houve um telegrama, Martha.
Mostre-me. Mostre-me o telegrama.
Eu comi.
O que acabou de me dizer?
E o comi.
Bom para você, Martha.
Precisa fazer piada em uma hora dessas?
Comi ou não o telegrama?
Comeu. Eu vi, você engoliu tudo.
- Como um bom menino. - Como um bom menino.
Você não vai se safar.
Você conhece as regras, Martha, por Deus!
- Não. - Do que vocês estão falando?
- Posso matâ-Io, se quiser. - É nosso filho.
- Sim, e você deu à luz facilmente. - É nosso filho.
E eu o matei.
- Não. - Sim.
Deus, acho que estou entendendo.
- Estâ? - Deus, acho que estou entendendo.
Bom para você.
Deus, acho que estou entendendo.
Não tem o direito. Você não tem o direito.
Tenho, sim, nunca falamos nisso. Eu poderia matâ-Io quando quisesse.
Por quê? Por quê?
Você infringiu as regras.
Falou dele. Falou dele para outra pessoa.
- Não falei. - Falou, sim.
Para quem? Quem?
Para mim, falou dele para mim.
Sempre esqueço.
Às vezes, tarde da noite, todos estão conversando...
eu esqueço e quero falar dele.
Mas eu me seguro. Eu me seguro.
Tantas vezes eu quis falar.
George, você extrapolou.
Não havia necessidade disso.
Falei nele, estâ bem?
Mas não precisava ir até o fim.
Não precisava matâ-Io.
Amém.
Você não precisava fazê-Io morrer.
Não era preciso.
Jâ amanheceu.
Acho que a festa acabou.
Não puderam ter filhos?
Não pudemos.
Hora de ir para a cama, crianças. Jâ passou da hora.
Honey?
Sim?
Podem ir agora.
- Certo. - Certo.
- Eu gostaria de... - Boa noite.
Quer alguma coisa?
Não. Nada.
Estâ bem.
Hora de dormir.
É.
- Estâ cansada? - Sim.
Estou.
Sim.
Amanhã é domingo.
O dia inteiro.
Sim.
Você...
Você precisava fazer aquilo?
Sim.
Foi...
Precisou?
Sim.
Não sei.
- Jâ estava na hora. - Estava?
Sim.
Estou com frio.
É tarde.
Sim.
Vai melhorar.
Não sei.
Vai sim. Talvez.
Não tenho certeza.
Não.
Sô nôs dois?
Sim.
- Não acha que... - Não.
Sim.
Não.
- Você estâ bem? - Sim.
Não.
Quem tem medo de Virginia Woolf? Virginia Woolf, Virginia Woolf?
Eu tenho, George.
Quem tem medo de Virginia Woolf?
Eu tenho, George.
Eu tenho.
[BRAZILIAN PORTUGUESE]